Querida infância,

Todo dia era dia de brincadeiras. Na escola, ficava atrás do coleguinha que contava no pique-pega, "guardava caixão", odiava as provas de artes, que tinha que desenhar e pintar tudo, odiava quando a professora fantasiava-nos de índios ou coelhinhos, morria de preguiça de pintar o dever de casa, e ter que cuidar de feijõezinhos, parece que era só o meu que nunca crescia muito, aprendia matemática contando pauzinhos, tinha medo das contas de multiplicar, e ficava um tempão fazendo uma divisão de 4 números, que eram as mais temidas. Em casa não tinham obrigações, não tinham brigas familiares, não podia perder meus desenhos, as trigêmeas, bananas de pijama, dormia na cama dos meus pais quando sentia medo, nas viagens: "mamãe, tá chegando?", "papai, falta muito?", adorava ouvir as histórias de quando minha mãe era jovem, queria ter muitos animais, queria brincar o tempo todo, adorava correr, vestia o que minha mãe gostava, chupava limão com sal, manga verde com sal, brincava na terra, e de casinha, cantava musiquinhas do tipo "polegares, polegares..." e "1,2,3 indiozinhos...", queria ter todos os DVD's da Xuxa, ou de filmes infantis. Não conhecia o mundo lá fora, nem as pessoas lá fora, nem as dificuldades ou as decepções. Por que você não volta, querida infância? Você me faz tanta falta...